В книге пятого формата
И с обложкой из картона
Встретил своего собрата,
И таких нас миллионы!
Одиночество сидит
В каждом - это не секрет!
Вечность из него творит
Гений!
Жаль, что раз в сто лет!
Мальчик с крестиком во лбу
Закружил кордебалет.
Ну, позволь, хотя б одну
Нам пожить тысчонку лет!
Нет!
Что ж душа-то так болит!?
А у Меркеса?
Парит!