И к вечеру не смыл, последний дождь позора
Осенних тополей подкрашенную жесть,
И красно-желтый след несхваченного вора,
Я знаю - это мне умышленная месть.
Понятен мне намек, на близость снегопада,
Уж мне ли годовых не посчитать колец,
Я, может бы, для них высокая награда,
На древе бытия их мета, наконец.
И кажется, что я далекая по крови,
Уже как бы в плену четвертого витка,
Но весело идти по первому покрову,
Когда внутри тепло последнего глотка.
Вот вылил небосвод украденные краски,
И чувствует плечо присутствие огня
В осеннем забытье за равнодушьем маски,
И камень не остыл в полметре от меня.
Ноябрь? Холода? – Зачитанная проза!
Мне видиться тепло и в стеклышках во льду,
И кажется игрой предзимняя угроза,
Но я теперь сама из круга не сойду!