Совсем недавно
по ложбинам
седыми клочьями лежал
огрузлый, грязный снег.
А нынче сонно
греют спины
под струями горячих жал
плешивые холмы.
В утробе влажной их
готовится разбег
цветного жития.
Дождями путь омыт
для будущих побед.
А что такое - я?
Моё так важно ли
присутствие при них?
Но... нерождённый стих...