Омыть бы совесть, возвратившись с торга -
Но болен день, и ноша не по силам,
Есть пустота, которая надолго -
Там спят надежды, обрастая илом.
Сны мертвецов живым не интересны,
Их глубины податливая мякоть -
Им проще провожать глазами рельсы,
Придумывая, от чего заплакать,
Любви бояться больше, чем расстрела,
Размахивая юностью, как шашкой.
Им ветер пел, им солнце губы грело,
Чтоб землю было целовать не страшно,
Чтоб чуять суть, когда исчезнет форма
И рухнет небо преисподней ниже -
И океан, не помня льда и шторма,
Им, словно кроткий лев, ладони лижет.