На посохе зарубок счет.
Приход - расход. Овец приплод...
С водой колод...
Верблюжий пот...
И вязнут ноги. Но вперед.
Так быстро снялся твой народ,
что даже тесто не доспело.
С тех пор лепешкой преснотелой
он поминает свой исход.
И руки стряпают мацу,
держа столетья на весу.
Тебя я вижу загорелой,
переходящей время вброд.
И брызги... так тебе к лицу!
В пастушьей сумке муж несет
сыр козий, пресный хлеб и мед.
Как округлился твой живот!..
И на стоянке оробело
к тебе он ухом припадет.
И то ль погонь услышит ход,
то ль свой в веках увидит род -
среди каких широт-долгот?..
И чтобы поросль зеленела,
ягненка в жертву принесет.
И Книга сбережет все"от":
кто от кого в сей мир придет.
На посохе зарубок счет.
В пути нет "до", есть только "от"...