Его всегда обходят стороной,
А он сидит на голом тротуаре,
Молчит и, глядя прямо пред собой,
Перебирает струны на гитаре.
Потертое пальто и рваный шарф,
Ему кидают изредка монеты,
А он их не считает и, наверное, прав.
Разносятся лучи слепого света.
И в дождь, и в снег на месте он сидит.
Все тот же шарф, охрипшая гитара.
Перебирает струны, курит и молчит,
Не греют руки клубы пара.
Откуда столько равнодушья в нас
И почему проходим молча мимо?
Жалеем пару просто добрых фраз,
А ведь от них теплее б ему было.
Сегодня холодно, сидят все по домам,
А он не заработал на обед,
С застывших глаз не вылиться слезам…
Бесчеловечью в человеке оправдания нет!