Квартира пуста , только разбросаны вещи.
Напоминают меня, в этом их вся функция.
Моя комната - балкон, где не хватает спокойствия.
Только тихий звон от окна и выше.
Моя комната - миг, где прожила не много.
Если посчитать - пол года, если честней - минуту.
И таких минут , признаться как бремя.
Как же мало тех, с кем не смотришь на время.
Я привязана к месту, я привязана к стулу.
Как привязан дождь и небо к солнцу
Из окна на кухню доносится крик чаек,
Перебивает их голод, закипевший чайник.
Этот воздух чист, в нем жизнь и покой
И мысль о ветке, что царапает стекла.
Порой местом встречи служат окна.
Где происходит свидание с самим собой.
Этот детский крик с каждым разом громче.
Пока не сядет солнце, пока не высохнет море.
Пока не перекричит мать или собственная совесть.
Я забыла гордость по доброте и глупость.
Можно простить вещам, за уход или выбор.
Но не тем, кто клялся, глядя в упор.
Если ты Земля, не претворяйся же небом.
Если ты море, не топи в себе целиком.
Ты не познал еще скрипичной ноты,
Не проводи вместо смычка по струне языком.
Апрель, 2014