Напиши письмо. Напиши о дожде и ветре.
Вырывай из себя со словами кости и нервы, выворачиваясь наизнанку и просто веря, что тебя кто-то ждёт и, может, когда-то встретит в самом тёмном и страшном мире из всех возможных, где ты будешь, глотая кровь, проклиная дождь и захлёбываясь своей болью, встречать рассветы.
Ты сдаёшься, меч со злостью бросая в ножны.
…и бежишь. Задыхаясь. От холода и тумана. Не оглядываясь и воя одно лишь имя [у-которого-для-тебя-не-осталось-света]. Ты не видишь, как Смерть проходит неслышно мимо, в капюшоне, с безгубым черепом, усмехаясь и тебя назло как будто бы не заметив. Ты кричишь, надрывая глотку беззвучным воплем – не работают лёгкие, сердце, взрываясь болью. Ты уже не бежишь, а валяешься в луже крови, и приходит к тебе осознание, типа: вот и всё-то, по сути, финита, закончилось, вроде. Ничего не осталось здесь, ничего родного, кроме мёртвого взгляда и незаживающей раны.
Смерть глядит на тебя пустыми своими глазами.
Усмехается.
И отпускает.