Не виноват ребенок в том,
Что он родился не таким,
Что в карте он уже больной,
Хоть и ни разу не ходил,
Что только свет увидев, он
Уже отличен от других,
Он не хотел, не заслужил,
Он только лишь увидел мир.
Его сердечко тихо бьётся,
Он слышит новые шаги,
А мать уже ведь не вернется,
Она не будет жить с таким.
Не мать она, хоть и носила,
Не мать, я точно говорю!
За что ж его не полюбила?
За что… кровинушку свою…
Он будет жить среди других,
Чужих и тоже одиноких,
Детей, оставленных одних,
Младенцев, порванных судьбою.
Ты не узнаешь никогда,
Какую книжку любит он,
Какие первые слова,
Он, заикаясь, произнес.
Не поступила бы ты так,
Родись он полностью здоровым…
Судьба, проклятая судьба…
Но разве в этом он виновен?
Противно вам на них смотреть,
Больных и жутко одиноких.
А в их глазах не боль, не месть,
Они не вы, младенцы не жестоки.
Все дети равны меж собой,
Все дети – чудо от природы,
В их шкуре мог бы быть любой,
Вам повезло… А вы его «уродом»…
Вы дайте ему теплоты,
Он будет верить, будет жить,
А в глазках столько доброты…
Уродом зря назвали вы…
Ребенка бросить как посмели?!
Как вы смогли так поступить?!
Он своей матери поверил,
А мать сумела преступить.
И вот один ребенок в мире,
Нет с ним родной семьи,
Он болен и лишен всей силы…
А мне лишь хочется завыть.