Это нестихотворение (оно очевидно недоделанное) родилось как-то утром, когда я вспомнил рассказ отца – разведчика фронтовой полковой разведки – о том, как он поехал за пополнением. Были большие потери в роте разведчиков, надо было набирать из прибывающих с Дальнего Востока морских пехотинцев. Но приехал отец к горящим разбомбленным эшелонам. Где был потрясен безумием потерь: «Красивые здоровые парни, кровь с молоком, так и не доехали…». Из оставшихся в живых, он так и не выбрал ни одного. «Слишком рослые были. В разведку «крабы» нужны – сухие маленькие или хотя бы обычные. А тут гренадеры…». Таких гренадеров лежало на обочинах сотни…
Мы собирали ранцы на войну,
Чтобы героями взрасти на поле битвы,
Но не учли оказию одну,
А то б нашли слова молитвы.
Нас разбомбили раньше, чем дошли.
Нас подожгли, когда мы спали.
Героями никак не стали,
И даже документы все сожгли.
Не называют нас «фронтовики».
Ведь нам еще до фронта было ехать,
И вот уже как вроде не морпехи
Уже мертвы, и не расчехлены штыки…
Когда вы вспомните далекую войну
И где-нибудь у «неизвестного солдата»
За пять секунд молитвочку одну
Прочтите за доехавших до ада…