бывает хочется писать, причём - шедевры!
а в сердце - только тягостный туман.
но завсегда спасает мысль, что не первый
и не последний я тут графоман!
хотишь писать - пиши, чего же боле?
всё иллюзорно: мудрость и почёт...
резвись, как поросёночек на воле
(тебя, к тому же, мало кто прочтёт).
мы тут заместо достижений дрочим,
кокетливо скрывая пустоту.
хотя бы здесь, поделай то, что хочешь,
раз уж в реальности похоронил мечту!
"а был ли мальчик?" - пробегает холод
убийственной надежды по спине...
кто не мечтал, пока души не продал
авторитетам, страхам и вине?
за что отдал? в уплату вечных штрафов
за нарушенья правил мертвецов.
осталась страсть к писанью буквознаков,
чтоб прятать в них стыдливое лицо.
ребенком вороватым улыбаясь,
всё спорю, хоть и знаю что не прав...
зачем пишу? быть может, тупо каюсь
в каких-то неосознанных грехах?
кому пишу? и кто же тут читает?
те, кто себя всё ищут оправдать?
кто то же, что и я не понимает,
чтоб хоть не одному не понимать...
Вот написал, опять, эх, невоздержен!
Спустил энергетический комок...
Читайте, неудачники! Вот свежий
С души несвежей выдавленный сок!