Грачи кричат.Весенний талый снег
Туманится, расходится ручьями,
И время свой неудержимый бег
Замедлило над ржавыми крестами.
И даль зовет, пускай она мутна,
Но не уйти от этой жизни мирной,
Российская заштатная весна,
Звон колокольный и платок просвирни.
Грачи кричат, хлопочут по утру
Над всей страной, униженной и нищей.
Грачи кричат у Спаса-на-бору
И на Ваганьковском кладбище.
Над городом стоит седой туман
Иль мутный чад-не все ль одно и то же.
Не разберешь.Сегодня в стельку пьян
Профессор Академии Художеств.
Давно ребром поставлен медный грош,
Пиши пейзаж за сороковку водки!
Кругом-божьба и рыночный галдеж,
Простуженные, пропитые глотки.
Туман весны и жгучее вино,
Везде она, зловещая отрава...
Ни нужно ни отличий, ни чинов,
Ни строгой Академии, ни славы...
Быть хуже всех!С оборванной толпой
На паперти стоять в чужих опорках,
Совать в карман трясущейся рукой
Под окнами подобранные корки.
Томиться вновь,вздыхая о своем,
Когда родня, не злоязычья ради,
Как беглеца, вернет в забытый дом.
В сюртук и брюки новые обрядит.
Чтоб ветер бил в лицо сырой крупой,
чтоб по мосткам, дрожа, скользили ноги.
Чтоб, наконец по грязной мостовой
Кладбищенские грохотали дроги.
Чтоб через много лет кому-нибудь
Грачи с холста напомнили то время,
Когда. шатаясь, сквозь сырую муть
Шел по Москве пропойца-академик.