В перекресток улица врывается темнотой,
Смазаны лица, деревья одеты дрожью,
Остановки как-будто бы скованы немотой,
От того так бедны они ложью,
От того и звуки не рвутся уже изо рта,
От того так униженно-глухи споры
И в каждой тени видится пустота,
Крадущая множитель глупости вздора.
В этот зимний вечер весны только петь,
Убаюкивать март, февралю поправлять удавку,
Чтобы ветер весенний выл, как в оркестре медь,
Чтобы март уходил на поправку...