По весне играют дети
у подтаявшей тропы,
строят яхты и корветы
из бумаги и щепы,
отправляют теплоходы,
парусные корабли
вдаль, где липнут к небосводу
берега моей Земли.
До свиданья, до свиданья! –
а ручьи шумят, журчат
и меняют очертанья
от вторжения лопат;
по фарватеру то мели,
то ловушки островов
из разбуженных апрелем
леденцовистых снегов.
Я там был, хрустел сосулькой,
вёл «Варяга» на таран
и проталкивал рогулькой
свой «Титаник» в океан,
правда, тот кончался лужей –
в сапогах не сыщешь брод,
да и я то был контужен –
грипп страшней, чем артналёт.
Вот такие пасторали,
вот такие ха-ха-ха! –
вы когда-нибудь слыхали,
чтобы «волк морской» чихал?
Это было, это было
в приснопамятном году,
детство там навеки скрылось,
я сейчас к нему иду.
Тень благих воспоминаний
в ногу шествует со мной,
старый мерин тянет сани
по дороге ледяной,
и неярко светит солнце
над мальчишьей головой:
мой отец пришёл с «японской»
с пулей в лёгком, но живой...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»