Два жирных индюка на вертеле крутились.
Был старый Новый год, хозяин жёг костёр
И, искры на снегу, как звёзды, золотились
И прожигали января ковёр...
А всё же в чём - то суть: январь и запах снега.
Мелькание звезды и старый верный пёс.
Есть в жизни радость, и печаль, и нега,
И след, на небе, падающих звёзд.
Вот так всегда в поэзии приправа:
То дым костра, то звон от тихих звёзд.
Им не нужны ни почести, ни слава.
Они не знают облегченья слёз.
Мне стало так смешно от суесловья,
Что я стихи стараюсь не писать.
А Муза льнёт печально к изголовью
Незримую отраду не отдать.
В поэзии костра пропахнут дымом
Мои сравненья, образы, слова.
Я дам им форму, называя имя,
И знаю, что лишь в этом я права.
Я засмеюсь, что плакать не умею,
А эти слёзы - просто дым костра.
От мяса, всех зажаренных индеек,
Мне всё же не досталось ни черта.
Да, я и не навязывалась в гости:
Там был привычный, но семейный круг.
Собаке дали обглодать все кости...
Я поняла: хозяин мне не друг.
А вывод был таков, что облегченье
Лишь в том - что лучше вовсе не иметь.
Пусть будет повод для стихотворенья,
И снег лежит, чтоб весь январь белеть!