Свитязь
Его не заметишь издалека,
соснами обрамлённое.
Но выйдешь к янтарной полоске песка –
откроется ширь бездонная.
Здесь удивительный лад и покой,
в песках, преданья воспетые.
Ну а вода чистоты такой,
будто бы вовсе нет её.
Тихо. Вечерних лучей желтизна
рябью не исковеркана.
Не всколыхнёт ни плеск рыб, ни волна
этого чистого зеркала.
В чаще темнеет, а здесь, у воды,
Светятся дали озёрные.
Только посмотришь: деревьев ряды
уж не зелёные – чёрные.
День отступает, от зноя устав,
ясной зарёю радуя.
Всё различимей запахи трав,
Веет вечерней прохладою.
Гладит кольчугу сосен-столбов
пламя заката пурпурное.
У лукоморья – старых дубов
изображенье гравюрное…
Свитязь… Невольно рисуется мне
образ прекрасный девичий.
Этой задумчивой стороне
вторят стихи Мицкевича.
Пух тополиный у берега лёг –
Будто бы снегом завьюжило.
В оправе лесной отдыхает у ног
озёр белорусских жемчужина.