Вот поэт за столом,
У тетради пустой.
Взгляд заполнен грезой,
Взгляд наполнен тоской.
Я когда-то умру,
Стану жутко известным.
Будут бабы рыдать,
"- только мне он пел песни".
"- Только лишь для меня,
Это я была музой.
- Нет не ты, это я,
Ты была лишь обузой".
В общем страсти кипят,
В голове у поэта.
А всего написал,
Он три строчки сонета.