Пчеле до красоты цветка нет дела,
Не для того она к нему летела.
Она собрала всё, что полагается.
Но и цветок в ней больше не нуждается.
Плодом он станет, телом костенея…
Вот так и нам бы жить, не сожалея,
Не каясь, не грустить, переживая,
Легко, соприкасаясь, отпуская!
Но манит мир, где были я и ты…
Мой Милый, почему мы – не цветы?!