Пролистает ветер черновики,
от помарок в глазах рябит,
а у страха глазищи, страсть, велики:
промазал - сгинь, пропади, бит
твой последний козырь, а на кону
было важное - не серебро, не конь,
там сто сорок братьев пошли ко дну
и сто сорок сестёр – в огонь.
Ты молчишь, а твой рыбий хвост растёт,
и сгниёшь, как водится, с головы.
В рот воды... Зачем тебе, рыбе, рот?
Чтобы булькнуть со дна «увы».