Я не был на войне-я в ней родился.
Из памяти рассказ я не сотру,
Как мой отец , артеллерист, влюбился
В девчёнку – полковую медсестру.
Двадцатилетние, едва со школьной парты,
И сразу- кровь, огонь и смерть кругом.
В мундирах серых лезут «бонапарты».
Родную землю топчут сапогом,
Амуров стрелы – детские игрушки,
Когда сердца пронзали пули. Пушки
Осколками снарядов поражали.
Но жившие любили и рожали.
Закон природы не остановить
Ни пламенем напалма, ни штыками.
Травинка сквозь асфальт стремится жить,
Хотя её и топчут каблуками.
Я не был на войне. О ней не вижу сны.
Но есть печать на мне - «дитя войны».