Нет канделябров, сальных свечек,
И нет гусиного пера.
Мир взбаламучен и беспечен,
И рифмоплётов – до …(ну, очень много…)
И в недостаток антуража
Звучит назойливо рингтон.
Тут озарений точно кража…
И рвётся вновь наружу стон.
Себя вещая одарённым,
(Всевышний вроде нашептал…)
Он рифмы льёт ключом мудрёным
Сквозь сверхъестественный портал.
И по наезженной дороге:
А ну скорее ставьте "класс!"
Встречайте! Гений на пороге!
Хорош и в профиль, и анфас!
Хотя ЛГ – дитя сомнений,
Строфа – почти грунтовый шлях.
сам – настойчивости гений,
А остальное – тлен и прах.
Но стопудовым оправданьем –
"народу нравится вполне!"
Пустопорожним состраданьем
Сочатся комментом оне.
Да только это – всё пустое.
Хоть каламбурить тянет раж,
Помрём в улыбчивом застое…
И заржавеет патронташ…
— Я – не поэт, – так часто вижу,
— И вовсе к ним не отношусь…
А всё ж собой разбавить жижу
Спешат оне. Съедает грусть…
За чистоту и ясность мысли,
За непорочный, чёткий слог.
Но только время, как и присно
Оставит лучшее в итог.
25 04 2014.