...еду в поезде вдоль долгой реки,
солнце прыгает по береговым изгибам,
где пробиваются сквозь чернь земли ростки...
нарушает палитру попутчик с поллитром...
солнце бьет по глазам темными пятнами,
попутчица бьет словами в сотовый телефон,
ее не покидает гул недавней памяти,
в которой предает близкий бывший он...
мы созданы беседой из глубокой ночи...
мелькают фонари периферийных станции...
на серых ветках сидят черные грачи,
уставшие от пережитой перелетной миграции...
километры пролетают - степь остается,
поезд вырвался из ночного тоннеля...
точечные элементы заброшенного садоводства...
промозглые дороги прохладного апреля...
воздух пронизан натянутыми проводами...
это ли светоутешение для темных аулов -
забыться в телесериале и телепрограмме
силой инерции перед предстоящим загулом...
поезд акцентирует внимание на городах...
соседка сошла на неведомой ей судьбе...
шатается буфетчица с криком о пирожках,
останавливаясь перед каждым пустым купе...
кажется, что поезд с аналогичной скоростью -
медлит - жалея расстающихся на перроне,
словно между ними проваливаются пропасти...
скорее ли я доплыву по Тоболу на пароме?..
но мне то куда спешить - откуда спешил -
утонуть в монотонной музыке состава -
качающегося, что упали со столика карандаши,
изображающие иллюзию моей негромкой славы...
иллюзия, что я бегу или не спеша иду
от точки оттолкновения до столкновения
с самим собой в неведомо каком году,
как та попутчица с серым успокоением...
значит, явность остается на месте.
словно степь сквозь рассекающие столбы...
ни это ли точка опоры во всемирном прогрессе,
как и каждой отдельно взятой души...