Мне жаль упрямых смельчаков,
Что спор ведут со злом жестоким,
Из глубины седых веков
Несущих свет идей высоких.
Их жгли, ретивых, на кострах.
Из городов, блаженных, гнали,
Чтобы в скучающих умах
Ростки добра не зарождали.
Извечный бой добра со злом:
В нём зло обычно побеждает
И над поверженным добром
Лихие пляски совершает...
Но нежные ростки добра
Уже взошли на поле брани-
И инквизитор у костра
Ждёт новых жертв для наказаний.