Ворохом красных шарфов и черных кружев
ты пролетаешь в каждом полночном сне.
Тонной гвоздей и тяжелых железных стружек -
осадком в душе, как на шелковой простыне.
Светло-алым закатом с претензией на ветра.
Я не вынесу этого, просто глаза закрою...
но обратно сойдутся лукавые вектора,
кружа danse macabre* над сонною головою.
Ты смотришь пронзительно, точно затеяв спор.
Я улыбаюсь, скрипя сквозь зубы, смотрю в ответ.
Странное место: ступеньки, лестница, коридор,
где-то вдали едва-догоревший и тусклый свет.
Ты - девальвация всех идеалов и всех икон,
чью силу без устали я отрицаю, но так люблю.
И мысленно раз за разом дарю поклон,
на шее почти до конца затянув петлю.
это вовсе не ты, это я до предела пьян.
До того, что ныряю в тебя с головой, как в море.
Ты сразу и цитрус, и соль, и коньяк, и тимьян;
одновременно и радость моя, и горе.
Я для тебя на себя не похож совсем,
я, как вампир голодный в "ночном дозоре",
как совершенный робот из микросхем,
как матерный стих Маяковского на заборе!
Уедет последний автобус, метро закроют,
наш вечер предательски тает, как серый дым.
Я помашу на прощанье тебе рукою
и прошепчу: "Запомни меня таким!".