Лезвием месяца линию провожу.
Звёзды привычно падают на ребро.
Голову запрокидываю и гляжу
В небо, кровоточащее серебром.
Тянет жилы – видно, удачный клёв,
Не разглядеть, что корчится на крючке.
Тиной седой подёрнут холодный плёс.
Не угадать, улов обернётся чем.
Нет ни огня окрест – только звон в ушах
И тишина – такая, что слышно, как,
Силясь уснуть, ворочается душа,
Запертая в зарослях тростника…