Я жил, плывя по течению / безвольно, неброско,
Во лжи – двоякость учений / без волн мне не просто,
Внутри голос вторит: “Иди за буйки / по новой брось кости,
Криви логос риторик или забудь их” / но, увы, Я не Бродский,
Вердикт эпилога – 3 точки / заблудших по пьяни на плоскости...
И вот, Я, севший у партера, снова на мели,
Как корабль, осевший у Терра Нова на мели,
Ветра сугробы по подвалам намели,
В мечтаньях, будто уповал на Амели.
Ты мне впустую чушь тут не мели,
На мел и моё тело еле-еле обмели,
Пока Я нем, под елью окропи до уст елеем,
Чтоб душу вера съела и подожги, пусть тлеет.
Всегда был по жизни в 3,14зде и без денег,
На деле – 3,14здадельный бездельник,
Бес – мой подельник, –
Дезмонд беспредельник,
И каждый мой день – понедельник.
КрУгом два исхода: впредь хлеба и зрелищ,
Неуместен торг / либо резко наверх;
Под спудом моя кода, ведь Я флегма и “клерик”,
Всему известен итог – “хлеборезка” и смерть.
А Ты снова с ранья до тёмна в загуле,
Пока мой сон охраняет томно гаргулья,
Но здесь не Нотр-Дам-де-Пари,
Не горбун Я,
Последний квотер дам на пари,
Что вернулся “почтальон” блудный,
Филателия взяла своё беспробудно,
Ведь сколько дам не пори,
От злости или страсти блудной,
Себе хоть вышиби там все мозги,
Но они так и останутся дурами.
Старый блокнот – мой коллаборатор,
Пару банкнот подкиньте на колоб оратору,
Пусть колок язык, но устал Я орать вам тут
За творчество / словА от грязи вы не купаете,
Затворчество слОва / погряз Я, но вы не выкупаете.
Проблемы ложатся мёртвым грузом, как юзом на грудь,
Словно суккуб / вся жизнь без просвета – сонный паралич,
Но Я смогу распутать этих объятий узел и поюзав нагнуть,
Я потрясу-ка эту суку до рассвета под “Sonne” и “Buck Dich”.
Сублимируй либидо, 3,14дор,
Здесь лимит всех видов – клитор,
Это песня без звуков,
Пьеса без труппы,
Где один Безруков
Играет даже трупа,
Я потолстею, подослепну,
И сдамся в плен, будто Пьер Безухов,
Пока бездарности пускают всех по кругу,
Таким-то темпом поднимая Русь с колен,
Так им тотемом служит властный импотент,
Я на прощанье у Родосского Колосса
Лучше б всему людскому роду вколол оспу,
Чем принимать на веру этот “водный” холокост тут.
В словах элит так много “молока” и жира / тут на размен
Остался бы доволен “сырный король” – Трой Ландвер,
Он бы слепил для вас “картину мира”, мистер “президент”,
А заодно и для меня бесплатной доли абонемент,
Пусть этот матч проигран, в пролёте «Сандерленд»,
Но это был мой не последний под этим гнётом репрезент.
27.04.2014