Потерявшиеся в пути
Москва. 27.04. 2014год.
Наш мир полон аттракционов,
Билеты на которые продает рыжий горбун.
Хочется ткнуть пальцем прохожего под ребра:
"А хватит ли у тебя баксов на новую хохмочку"?
Города опускаются на наши плечи, как ядовитый смог.
Опять перрон, новый вокзал.
Ветки железных дорог пронзают наши судьбы.
Люди - птицы пытаются свить гнезда прямо на шпалах.
Они живут мигами, их счастье, если поезд выбился из графика.
Значит бедолаги еще успеют почистить свои перышки.
Их Богиней становится Луна, льющая холодный свет
На замерзшие сердца потерявшихся в пути.
А рыжий горбун уже навязывает очередные купоны.
Он кромсает наш мир ржавыми ножницами и строит гримасы.
Пол пятого забрезжил рассвет.
А может, это мои пальцы стали горящими свечами
Перед иконой вагонного окна?
За стеклом мчится апрель, снежные проталины,
Словно лики Святых предвещают обновление.
Я верю в светлое утро с его шелковыми волосами,
в которые хочется зарыться, как в свежескошенную траву.
Стану росой, которую будут пить ангелы.
Давайте ткать новое полотно судьбы.