Стихи - пусты, как девичий склероз.
Как платья "ретро" - нынче старомодны.
Прошу, не вытирай мне горьких слёз -
Они теплее рук твоих холодных.
За тайной дверью - выход из границ,
Надуманных, но четко ощутимых.
А те, кто пред талантом пали ниц -
На улице проходят так же мимо.
Я вижу их, как ветром сдутый прах:
Тех, кто во мне лишь бабье видят тело,
И тех, кто бы женился на стихах,
Но не на мне.
Кому какое дело?
Я так потеряна, что нечего терять.
Сквозняк визжит лирическим сопрано.
Как хочется кремировать тетрадь,
Развеять прах над брызгами фонтана!
Но, где-то там, в холодной глубине,
Дрожа от предвкушенья и озноба,
За тайной дверью... ты живешь во мне,
И крылья мастеришь из досок гроба.