Я разговор веду с поэтами,
Которых в этой жизни нет.
Не удивишь их взгляд предметами,
Им интересен лишь один предмет-
Душа. И безобразна, и неведома,
Великодушна и скупа.
Порою и русалочья, и ведьмина,
А чаще всё - беспомощно глупа…
Я разговариваю с ними только мыслями,
Взмывая к небу любопытный взор,
И радуги всплывают коромыслами,
Собою осветив земной простор…
Какие же они по жизни светлые!
И в душах наших свой имеют вес.
А я так думаю, что все они бессмертные,
Поэты, говорящие с небес…