Стихи я на крючок ловлю давно.
Срываются порой — и что же?
Бывает всё… Мне может не дано,
Но я из тех, кто не писать не может.
Мои попытки: раз, другой, ещё -
Как выудить словцо покраше?!
Сижу, пыхчу… до покрасненья щёк!
И вот мне стих уже концовкой машет!
Ещё рывок, ещё один штришок -
Я счастлива! Успех! Закончен!
Да это выше головы прыжок -
И возгласы в моей душе всё громче!
Казалось бы: шикарно вышло всё
(Ну, не шикарно, а… прилично ;) ).
Меня от ожидания трясёт:
Так жду оценок, «рецек», мнений личных.
В свободном плаваньи мой стих-трофей -
Пера акулы чуют… Знают!
Напали, скалят зубы: «Не жалей!».
Рвут на шматки… И стих в их пасти тает…
Стою на берегу с огрызками добычи:
Остался лишь скелет её — идея…
Непотопляемы старания девичьи:
Продолжу, о фиаско не жалея.
________
по мотивам произведения Э.Хемингуэя "Старик и море"