Я проснулся средь ночи усталый, как будто не спал.
Непонятное чувство в груди и томит и тревожит.
Интерес к этой женщине, может быть, медленно спал,
И любовь, что горела, уходит тихонько, быть может.
Третий день надоедливый дождь слезы льет за окном,
Все вокруг, будто в старом кино, в сером, сумрачном цвете.
И назойливо глупая мысль уверяет в одном,
Что природа со мною скорбит о любви и о лете.
Что с того, что прощались с тобою мы тысячи раз,
Разделяли нас версты и время, и разные люди.
Все равно уголек в моем сердце горел и не гас.
Думал я: пламя первой любви ничего не остудит.
Только, видимо это не так. Мир, что был для двоих,
Вдруг куда-то исчез после нашей бессмысленной встречи.
И пустые слова не о чем… Лучше б не было их.
Вместо крыльев как связку камней прицепили за плечи.
Не к лицу ни природе, ни мне этот траурный стон.
Позабыть о прошедшем ни дождь, ни тоска не поможет.
«Все пройдет», – справедливо когда-то сказал Соломон,
Все пройдет, подожди, ну и это, естественно, тоже.