Ночуя на спинах холодных камней,
блуждая средь истин, имён, категорий,
я выжил... но жизнь оказалась больней
и тягостней самого крайнего горя.
Я выжил. История эта грустна,
грустна и торжественно-необратима.
На всех перекрёстках бушует весна,
а набушевавшись, проносится мимо.
О где же вы, ангелы над головой!
Ужели мелодия грёз отзвучала!
И путь мой окольный (а проще – кривой)
в конечном итоге упёрся в начало.
Всё правильно, ловкость опущенных рук –
дорога в края, где одни только черти.
Я выжил... но этот предательский трюк
мне вышел гораздо смертельнее смерти.