Я скрутил этот миг в папиросу,
Когда ты выходила с маршрутки.
Ты не любишь глупых вопросов,
Для тебя все слова - проститутки!
Поэтому ты не любишь мои стихи,
И даже не считаешь меня поэтом.
Ты считаешь все мои грехи,
Но я люблю тебя за это!
Тебе не важно Никонов или Есенин,
Для тебя это полный бред.
Но в понедельник или в воскресенье
Я напишу тебе сонет.
И в нем не будет грязи,
И даже не будет слов.
В твоем сердце цепи лязгнут,
И ты прочувствуешь боль стихов.
Ты простишь мне безсонные ночи.
И поймешь, что все это не зря.
Ведь те кто сегодня меня порочит,
Уже завтра возлюбит меня!
Ну а может и не возлюбят,
А напишут очередной донос.
Или ночью в подворотне мне влупят
Под сердце финский нож.
Но все это будет после,
А сегодня, здесь и сейчас,
Мы раскурим с тобой папиросу
И умрем лишь на миг или на час...