Сердце мячиком - скок, да прыг...
Барабанчиком по вискам...
Всё до срока и - до поры...
До поры и ноша легка...
А когда по венам гудит,
Загустевшая болью кровь...
Скачет мячик в твоей груди
Меж скрипящих вслух жерновов...
Скачет мячиком по душе,
То, что нажито за годА...
Что не станет другим уже -
Никогда...
Барабанную слыша дробь,
Начинаешь вести подсчёт...
По числу исхоженных троп,
И невытоптанных ещё...
По числу оставленных ран,
По количеству пустоты,
Строк, не вписанных в твой роман,
И падениям с высоты...
По растраченным в дым годам...
Только, кажется, жизни суть -
В том, чтоб бил в висках барабан,
Чтобы мячик продолжил путь...