Минует нас особенность пигмента,
И снова рыжие проснемся в тишине,
Полоска зеброй черно - белой, обездвиженной,
Останется в земле.
Там пращуры растили вкусный хлеб,
И гостю подавали от души, да на обед.
Прости , обетованная моя,
За соль в перерасход твоих привычек,
Ты видишь нас,
Мы те же дети, без кавычек,
Расходуем энергию полей,
И гибнем,
Ты нас не жалей.