Про деда Юру

Первый этаж, угловая, блочная,
плесень на стенах, сырость.
Бродит печаль по хрущевке молча,
в тапочках навырост.

Вот тебе, Юра, и бабушкин день,
за месяц до пенсии развелись.

Осень. Ничто не замедлит падения
листьев.