Ветер рвёт проводов даль -
пиццикато столбОвой поросли.
Этих струн натянутых сталь,
как и ветреность марта не новости.
По литавровой толстокожести
барабанит страстную дробь,
рвёт пространство ветер-любовь
и кричит, и просит о помощи.
А потом улетит шальной,
и в затишье оглохшего мира
без него станет глухо и тихо,
и окажется город - пустыня,
и окажется счастье тоской.
На застывших просторах тоски
в миг замрут одинокие пальцы
тонких веток, и в них солнца зайцы
перестанут скакать до зари.
О, несносный характер тоски!
О, судьба переменчивых дней!
Станет ветер у дальних морей
волны пенить и рвать на куски,
перемешивать солнце с водой,
и топить в синем шар золотой.