Шёл по аллее старый художник,
Невзрачную вазу нёс он в руках.
Так бережно,что если бы было возможно
Не дышать- он низачто б не дышал.
По той же аллее,по лужам и грязи
Беззаботный бежал мальчуган
Пиджак нараспашку,глаза как алмазы
Бежал по каким-то делам
Увидев мальчонку,старик задрожал,
Он вазу к себе поплотнее прижал.
Хотел было в сторону он отойти,
Но мальчик бы врезался,как ни крути.
Хотел он подпрыгнуть,повиснуть над небом,
Пока бы мальчишка под ним пробегал
Но как ни старался он,что бы ни делал,-
Мальчишка упрямо навстречу бежал.
Старик был крикнул-"не тронь,озорник"!!
Но было уж поздно:летели осколки.
Художник присел до земли и поник.
Минуты на две все птицы замолкли.
Мальчишка вскричал ему:
"Что ты,старик?
Таких в мире ваз я найду тебе много
Ты что ,был привязан к ней,ты привык?
Но мода меняется,не надо так строго!"
Старик не дослушал его до конца,
Он встал и пошёл своею дорогой.
И помнил до смерти того наглеца,
который разбил идею об моду.
Мораль такова:коль художник стареет,
Он время хранит драгоценною вазой.
Каждую мысль он ценит и греет,
А мода порою так безобразна
Бандитом промчится по вдохновенью,
Порвёт на куски,испортит,сломает
И кажется,всё,что художники ценят,
Ненужным и лишним порою бывает.