город спит, я сижу..всё опостылело.
был бы бог драматург, то обыгрывал всё красиво..
сивый берег на севере пишет рассказы, печатает книги.
а у меня тут море и на нем звездные блики..
остывай от лета, коронуй печаль и смирись..
это пол мой друг, а не то, что названо - высь.
ещё далеко..но совсем близко, как до рассвета.
ты жив и живи..до весны, чтоб наступило вдруг лето.