На полотне слепого дня
Рисует судьбы кистью сна
Творец невидимой рукою.
И кумачевый цвет со дна
Его бездонного ведра
Ложится яркою волною.
И человек войдет в поток,
С багровых волн испить глоток,
Чтоб боль свою забрать с собою...
Без боли нет счастливых лет,
Как нету дня в час черных век,
Закрывших небосвод собою.