В тёмных стёклах отражаясь, я, не зная почему,
вдруг испытываю жалость к силуэту своему.
Тот, с фигурой вроде груши в опечаленном окне,
измочаленный, обрюзгший, обращается ко мне,
затерявшемуся в дымке, толще льда, толпе планет.
К человеку-невидимке: голос есть, а сути нет.
30 апреля 2014