Играют ветрами прибрежные клёны,
О чём-то толкуют, негромко скрипят.
Их шёпоты, вздохи, тревожные стоны
Пугают пригретых луною наяд.
Прибой затаился,
Но полнится смыслами,
И брызжет слюною и пеной на мол,
Чтоб схлынуть –
И вот она, вот она, Истина!
Сверкнула на миг,
Да и сгибла средь волн...
Не верю я мыслям, родившимся в споре –
Летален и краток их взлётный разбег!
И реки,
Встречаясь,
Теряются в море,
И пенится море,
И падает снег...
2014