"Когда б вы знали из какого сора
Растут стихи..." ( Ахматова )
Чтоб пах он и липой, и мятой,
Окутал дымком костерка,
И грома гремели раскаты,
И капли ловила рука.
Чтоб был он прозрачней тумана
И чист как крещенский закат.
Дышал в нём чтоб горько и пряно
Подёрнутый зеленью сад.
И плакала музыка лета,
Когда его дни сочтены,
И так далеко до рассвета,
И блеск ослепляет луны.
Чтоб были и пни, и ухабы,
Репей, лебеда, лопухи...
И слово такое хотя бы,
Что сор превращает в стихи !