Позабудь меня — разные мы.
Я родился под вьюгу зимы.
Ну а ты — под Успенский псалом,
Чтоб спасать свою душу постом.
***********************************
Проза — нудное, долгое слово,
И пьянит, как сухое вино.
Нет для сердца там громкого зова,
Все листы говорят про одно.
То ли кроткость стиха, словно рюмка
Крепкой водки, глоток коньяка.
Повесть долгая — для недоумка.
Льётся пресная строчка-река.