Мы с тобою не были знакомы:
Разница почти что в тридцать лет,
Разные пути вели из дома,
Хоть один, по сути, белый свет
Мы с тобой ногами изучали,
Общие нас мчали поезда,
Общие печалили печали.
Только не встречались никогда.
Но мы оба говорим стихами,
Даже неумышленно подчас.
Мы с тобой могли бы стать друзьями
Слишком много общего у нас.
Я, как ты, стараюсь в жизни прозе
Находить прекрасного стихи,
Водкой согреваюсь на морозе,
Жажду докричаться до глухих.
Кто-то скажет: «Можно жить иначе,
Минимум эмоций – больше лет».
Но не может жить душой не плача,
Тот, кто навсегда в душе поэт.
Кто чужие беды и невзгоды
С болью пропускает сквозь себя,
Душу теребя не дни, а годы,
За других страдая и любя.
Многим не знакомо это бремя.
Трудно. И наверно у души
Есть потребности, хотя б на время,
Боль стаканом водки заглушить.
Мне б с тобою было интересно.
Я люблю людей, в ком страсть и пыл.
Ведь ты жил пронзительно и честно.
И писал пронзительно, как жил.