Нет новых слов в стихах поэта,
Есть недосказанности чувств,
Я, как и все пииты света,
Душой пылаю и мечусь.
Слова слагаются под звуки,
Под гаммы неизвестных нот,
Их оглашают сердца стуки
Всё вынимая на испод.
Стихи...стихи...где ваша слава?
Вы - сгусток мыслей жития,
Из преисподни вы, как лава,
И жгёте лживость бытия.
И вы, как ангелы от Феба ,
Как искры падающих звезд,
Которые, слетая с неба,
Пленят в пучине своих грез.
Для всех людей всегда открыта
Одна из миллион дорог,
Туда, где днями жизнь избита,
И где последний наш порог.
Где крест в путях своих расхожий
С библейской книгою углов,
В которой правда с ложью схожа,
С большой игрою хитрых слов...
И, как ребёнок несусветный,
Я захотел стихи слагать,
Чтоб как в молитве безответной
В них никогда себе не лгать.