Я не писала так долго...
ведь на самом деле
пишу верлибры,
когда мне
плохо.
И холод скребётся
в грудную клетку
навстречу горячему сердцу.
Чтобы сказать "mourir" ему.
Когда
каждый вдох -
зря.
И плед не спасает от этого зверя,
ни уговоры, ни угрозы...
Одно за другим -
потрясения.
А тьма накрывает
все чаще
и гуще...
Я забываю минувшие
сутки.
Я забиваюсь
в угол дивана, и
мозг отказывается
воспринимать всё...
Такое бывает.
Но уже реже.
Взрослею?
Умнею?
Вновь стала счастлива
я?
Скорее
все мысли мои
экономика
заняла.