Как попрошайки вдоль дороги
Деревни выстроились в ряд.
Их мир по-старчески убогий,
В молитве дня и хлебу рад.
Туманит вечер на закате
Печальный горизонт полей,
Вот здесь рождается писатель,
Отсюда Русь всего видней.
Село в России — край смиренный,
Вдали от буйных городов,
Одним лишь ветром незабвенный,
И к часу смертному готов.
Он хлебом-солью всех встречает,
В его идёт кто пустыри,
А мощь страны вовсю крепчает
И в славе вновь монастыри.
И нервные корёжат токи
Всё тело, душу и уста,
Неисправимы в нас пороки
До дня пришествия Христа.
С того здесь пьют намного злее,
Занюхивая рукавом,
Чтоб доживалось веселее
В плену безхозья круговом.
Как над погостом ветер свищет,
Вняв тишине пустых дворов,
Здесь ничего он не отыщет —
Видать селу удел таков.
Хладеет поле при закате,
Но горячей мои стихи.
Взгрустни со мной и ты, читатель,
За наши русские грехи.
Конец.