Холст проклеен, загрунтован,
На подрамник закреплён,
Даже сделан подмалёвок
По набросанным углём
Тонким линиям эскиза…
Дальше дело не идёт.
Мастерская словно Пиза –
Так и ждёшь, что упадёт
Что-нибудь тебе на плечи
С неба ясного как гром.
Был я в юности беспечен,
Наслаждался каждым днём,
Совершал порой ошибки,
Потому что делал сам,
Тем не менее, с улыбкой
Просыпался по утрам,
Не рассчитывал на суммы,
Не искал повсюду суть.
А теперь всё как-то думы
Не дают в ночи уснуть.
Что же сделалось со мною?
Где потерян к жизни вкус?
Жалкой кучкой перегноя
Через годы обернусь.
Но ведь это через годы!
Через годы! А пока
Быть рабом молвы и моды
Не поднимется рука.
Праздность совесть не очистит,
Мир не переоткрывать.
Надо браться вновь за кисти
И писать, писать, писать
Мысли сочными мазками
По судьбе и на холсте
О любви к Прекрасной Даме
И о вечной красоте.