Моя печаль живёт со мной
в те дни густых дождей,
когда, прощаясь с красотой,
любовь, ведомая бедой,
петляет вдоль полей.
И не даёт мне отдохнуть,
без умолку трещит
о том, что птиц не близок путь,
о том, что в шар свернулась ртуть,
о серебре обид.
Деревья брошены в тоске,
поблёкшая земля,
и небеса дрожат в руке,
как красота на волоске
уснувшего шмеля.
Но сквозь печаль я узнаю
пророчество в окне:
и снег и смерть в твоём краю,
я одиночества молю,
а ты идёшь ко мне.